Bruno Ciaggati

Esa esquina se me antoja entrañable. Él espera en un café de ventanales sobrios; mi llegada es repetida por rutina. Lo observo, lo saludo sin nombre. Su mirada se posa en una vieja fotografía: sus ojos, tigre melancólico, acarician recuerdos que ya no existen. Me doy cuenta: pertenezco a su mito, no a su memoria.